Primi di Maggio

Si ripetono violacei
i primi giorni di Maggio
mentre un raggio di sole
s'affaccia stranito
sul selciato bagnato di pioggia:
c'è chi sfoggia un vestito leggero,
chi invece è più infreddolito
e giorni tumefatti,
ferite d'infinito
che qualcuno ha violentato.

Attento:
se cogli un fiore dal prato muore,
se cogli un fiore perde il suo colore.

Il mare non è lo stesso

Ma il mare
adesso
non è più lo stesso:
anche se ti sembra azzurro,
a volte calmo,
a volte mosso.

Guardo le navi passare
da questo porto
e il ricordo delle sirene
mi riempie le orecchie,
le stecche da biliardo
ed un cuore bastardo
che pompa e sbuffa.

Ma il mare
adesso
non è più lo stesso:
anche se ti sembra azzurro
è solo una truffa.

Ala infinita

Poi (e dopo poi non so cosa)
finimmo davanti ad un cancello
e tu facesti quello che le cicale d'aprile
cantarono di fare.
Vidi la luna versare gocce d'oro,
un gatto bianco passeggiare
e la paglia bruciare in un attimo
(solo tanto dura il sogno?)

Ora le cose insistono a passare di fianco
a un mago stanco
che di gigli e conigli
non riconosce più il bianco
e poi
tanto cosa importa:
nessuna porta s'è mai aperta,
nessuna porta s'è mai chiusa:
Dio riposa sull'ala infinita
d'una farfalla gialla
alla vana ricerca d'un fiore
e ogni petalo che cade
è colore e rumore
e nulla più.

Infinito preambolo

E' il postumo d'un bambino indifeso
il leggero peso che mi curva la schiena,
il dondolio allegro d'un altalena,
la rena sottile sul ciglio del mare
e quell'intelletto quasi artificiale
che mi faceva stare in disparte
a guardare le carte degli altri
senza giocare,
senza incrociare sguardi complici:
ogni autunno ha il suo vento,
ogni foglia ha i suoi vortici,
ogni gemma fiorita è soltanto un preambolo:
la mia ombra è l'inchiostro
d'un bambino in un angolo.

Freddo di Marzo

Freddo di Marzo,
quarzo a primavera:
vendo praterie di frontiera
a poco prezzo
e il vezzo di mille cortigiane
a belle dame di periferia.

Stasera ho scolato una bottiglia
sincera e generosa:
mi chiedeva chi,
mi chiedeva per cosa,
alla fine è diventata
vuota e noiosa
come questo gelo marzolino,
lungo parente d'autunno,
corteo funebre d'un fiore neonato:
avrei dato tutto per un tratto di sole
ma c'è solo lutto e reclinare di viole.