rosse di sangue, azzurre di bolina,
ho visto gli astri bianchi e le signore
lasciar lampioni freddi la mattina
e la spina più dura delle rose
venire accarezzata dalla brina
e prima che tutto questo accadesse
era già così:
c'è un sarto che tesse e che ritesse
paziente come un angelo minore
ed io che riempio il cielo di promesse:
col vento piovon lettere d'amore.
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