Piove nel buio

Piove nel buio
di questo inverno,
su questo interno notte:
ogni marinaio ha le sue rotte,
ogni stella la sua direzione
ma la mia barca
non ha nome
e scivola sull'acqua
come un pensiero adolescente:
c'è chi crede d'esser grande
ma grande è solo il mare
che cade dal cielo
e lacrima in una gronda
mentre sale quest'onda
che si abbatte sul petto,
non c'è nessuna luna bionda
e il whisky è un mozzo maledetto.