S'è spento il sole e chi l'ha spento sei tu,
come cantano Adriano e il buon Vinicio:
tutto il resto è ramo secco
baluardo vecchio d'un meretricio.
Non ho senso del sacrificio
ma il mio agnello piange forte:
arriverà la primavera
a colorar le foglie morte
ma non sarà altro che galera
e io a dipinger finte porte.
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