che non saprò mai guidare
e ti portavo al mare
che tu non vuoi vedere.
Nel chiosco un panettiere,
pizza, focacce, olive nere
e tu bianca come neve di Luglio
in un subbuglio di cromosomi e stagioni
ti sciogliesti in acqua dolce,
speranza di fiorai,
senza ridarmi quel bacio
che non t'ho dato mai.
