il tempo è una spola
che si dipana,
una strana cresta
di festa e melograno:
siamo solo un'ombra
di eventi diversi
e i momento persi
ci lasciano una scia,
una malinconia sottile,
un cortile rosso,
un disco in vinile
che si graffia e si gira,
come un gatto caduto
da una spira canora,
come rugiada che bagna
una nota di viola.
